Talvez Seja Isso....

Livremente Amar

2009-05-22T20:44:00.004-03:00

Eu quero amar

Amar a todos

Amar os belos, jovens e tolos.

Amar hoje, amanhã e depois,

Amar sozinha,

Amar a dois

Amar a vida

Que bela é!

Alegre, amante.

Amar até...

Amar a lua

Vestida ou nua,

Amar o luar,

Amar na rua.

Amar a todos,

Amar ninguém.

Odiar limites,

Ir sempre além

Amar a liberdade,

O som que ela tem.

Amar os sonhos

E a alegria também

Amar no outono,

Primavera e verão.

Amar no inverno

Esquenta o coração.

Amar o saber.

Amar eternamente.

Amar para viver.

Amar livremente.

Gabriela

Evanescence

2009-05-09T01:25:00.002-03:00

October

I can't run anymore, I fall before you,
Here I am, I have nothing left,
Though I've tried to forget, You're all that I am,
Take me home, I'm through fighting it,
Broken, Lifeless, I give up, You're my only strength,
Without you, I can't go on,
Anymore, Ever again.
My only hope, (All the times I've tried)
My only peace, (To walk away from you)
My only joy,
My only strength, (I fall into your abounding grace)
My only power,
My only life, (And love is where I am)
My only love.
I can't run anymore, I give myself to you,
I'm sorry, I'm sorry,
In all my bitterness, I ignored, All that's real and true,
All I need is you,
When night falls on me, I'll not close my eyes,
I'm too alive, And you're too strong,
I can't lie anymore, I fall down before you,
I'm sorry, I'm sorry.
My only hope, (All the times I've tried)
My only peace, (To walk away from you)
My only joy,
My only strength, (I fall into your abounding grace)
My only power,
My only life, (And love is where I am)
My only love.
Constantly ignoring,
The pain consuming me,
But this time it's cut too deep,
I'll never stray again.
My only hope, (All the times I've tried)
My only peace, (To walk away from you)
My only joy,
My only strength, (I fall into your abounding grace)
My only power,
My only life, (And love is where I am)
My only love,
My only hope, (All the times I've tried)
My only peace, (To walk away from you)
My only joy,
My only strength, (I fall into your abounding grace)
My only power,
My only life, (And love is where I am)
My only love.

Sonata Arctica

2009-05-09T01:01:00.004-03:00

Paid In Full

I was nowhere near ready when all it ended

So I hoped we could find a new day, cannot live without you

You gave me the chance, time and again in vain

Now my feelings for you

Every tear, every smile, paid in full

Wrecked the chain, but no longer can I take the pain

It's hard for me to love myself right now

I waited, hated, blamed it all on you

Needed to be strong, yet I was always too weak

So again only blamed myself for this state we are in

I will take what you have for me now, it's not too late

Did you change? I did too

Love can grow from the last grain

It's hard for me to love myself right now

I waited, hated, blamed it all on you

I need you less and less every day

Fix this moral decay

Yet I've grown to love you even more

My fault that you then turned another cheek

You mouth the words, you're not ready to speak

You're scared of me, although I never had a clue

That I'd become so much stronger than you

I will take what you have for me now if it's not too late

If you like I will leave, I will not miss the last train again

It's hard for me to love myself right now

I waited, hated, blamed it all on you

It's hard for me to love your face right now

I'm waiting, hating, needing, being me

I need you less and less

And every day leads us farther away

From that moment

It's hard for me to hate myself right now

Finally I'm understanding me

One day we may have whole new me's and you's

But first I need to learn to love me too

After Forever

2009-05-09T00:42:00.003-03:00

***Energize Me***

Energize me with a simple touch

Or with an open heart

Energize me, fire up this flame

That's burning between us

It's not a fantasy

Another mistery

It's just what I can feel

And something I can see

It's like a memory

An inner melody

It's just what we all know

And we are here

I was blind

I was closed down

Could not feel

Or set it free

Energize me with a simple touch

Or with an open heart

Energize me, fire up this flame

That's burning between us

It lies in everyone

This whirling energy

It's all around us too

Electrifying you

So dare to set it free

This virtue is the key

Just something we all know

And we all use

I can feel

It's inside me

Open up

Enlighten me

Energize me with a simple touch

Or with an open heart

Energize me, fire up this flame

That's burning between us

Energize me with a simple smile

Open up your mind

Energize me activate the light

That's given and taken

Can you believe in the power that's burning between us?

Would you believe if you open up your mind

Open up your heart

Energize me with a simple touch

Or with an open heart

Energize me, fire up this flame

That's burning between us

Energize me with a simple smile

Open up your mind

Energize me and fire up this flame

That's burning forever

UnSun

2009-05-09T00:24:00.003-03:00

Whispers

I'll give you all I've got to give.

It's never too late to say I'm sorry.

We have one life to live,

That'll be the beginning of a great story.

You are my Sun in the darkness of the night.

You are my ice land on the sea of memories .

You are my Sun in the darkness of the night

And be my eyes when I lose my sight .

I like your whispering in the dark,

There are whispers of the past.

You are hiding deep inside my dreams.

Dreaming the final dream...the last .

I like your whispering in the dark,

there are whispers of the past.

You are hiding deep inside my dreams.

Dreaming the final dream...the last .

Give me more than you can take,then

I'll give us a second chance.

We have one life to live,

I'll give you all I've got to give.

Like a moonlight, you're showing me the way.

Like heroine you course in my veins.

Like a moonlight, you're showing me the way.

Like heroine you course in my veins.

I like your whispering in the dark,

There are whispers of the past.

You are hiding deep inside my dreams

Dreaming the final dream...the last.

I like your whispering in the dark,

There are whispers of the past.

You are hiding deep inside my dreams

Dreaming the final dream...the last.

SÓ MAIS UM POUQUINHO

2009-05-02T00:52:00.003-03:00

Essa foto acima não é minha. Peguei nesse endereço:
www.myspace.com/joeyjordisonfansitemaggot
Todos os créditos para esse fansite. Muito bom por sinal!

Talvez seja isso, então...

2009-05-02T00:45:00.002-03:00

Mais

2009-05-02T00:43:00.002-03:00

Curtindo Um dos Sujeitos da Minha Paixão

2009-05-02T00:37:00.002-03:00

SEM - timentos

2009-05-01T23:29:00.003-03:00

Tenho lá minhas paixões. São poucas e muito refinadas. Mas quando me decido de seus valores, estas se estabelecem como paixões e duram para sempre. E entenda-se “para sempre” como um tempo bem definido pelas minhas tendências imediatistas. Mas o que são paixões senão isso? Algo que seu organismo determina. E assim como seu organismo, paixões têm tempo de vida hábil e útil. Então paixão é aquilo pelo que me interesso agora, que ainda me é útil, que provoca e causa (o quê? Depende...).
Nesse momento tenho duas paixões explícitas, poesia e heavy metal. E são paixões abrangentes porque englobam tudo o que se relaciona direta ou indiretamente a elas.
Posso então dizer tranqüila e seguramente, sem culpas ou complexos mesquinhos, que estou apaixonada pelo baterista do Slipknot – Joey Jordison fenômeno - ou ainda que tenho uma queda - livre – pela Cora Coralina. Por que não? Qual o mal? São também eles sujeitos da minha paixão. E são sim sujeitos, não objetos, pois que são provocadores da minha ausência de razão, minha irracionalidade privilegiada, invejada por todos aqueles que almejam chegarem a ser como eu, uma eterna apaixonada.
Amanhã eu não sei. Meu humor é inconstante e insano. Bem como minhas paixões avassaladoras. E também os sujeitos não devem permanecer os mesmos, precisam ser substituídos. Mudanças são necessárias, fazem parte do crescimento.
Só posso garantir por hoje o que estou sentindo e vivendo. E não é sempre assim?
“Para se morrer, basta se estar vivo”. E a cada nova paixão nova trilha se abre a minha frente... E eu me reinvento mais um pouquinho absorvendo um bocado de meus sujeitos...
Que assim seja.

Slipknot Snuff

2009-05-01T23:13:00.005-03:00

Bury all your secrets in my skin

Come away with innocence, and leave me with my sins

The air around me still feels like a cage

And love is just a camouflage for what resembles rage again...

So if you love me, let me go. And run away before I know.

My heart is just too dark to care. I can't destroy what isn't there.

Deliver me into my Fate - If I'm alone I cannot hate

I don't deserve to have you...

My smile was taken long ago / If I can change I hope I never know

I still press your letters to my lips

And cherish them in parts of me that savor every kiss

I couldn't face a life without your light

But all of that was ripped apart... when you refused to fight

So save your breath, I will not hear. I think I made it very clear.

You couldn't hate enough to love. Is that supposed to be enough?

I only wish you weren't my friend. Then I could hurt you in the end.

I never claimed to be a Saint...

My own was banished long ago / It took the Death of Hope to let you go

So Break Yourself Against My Stones

And Spit Your Pity In My Soul

You Never Needed Any Help

You Sold Me Out To Save Yourself

And I Won't Listen To Your Shame

You Ran Away - You're All The Same

Angels Lie To Keep Control...

My Love Was Punished Long Ago / If You Still Care, Don't Ever Let Me Know

If you still care, don't ever let me know...

William Shakespeare Soneto 96

2009-05-01T22:39:00.000-03:00

De almas sinceras a união sincera
Nada há que impeça. Amor não é amor
Se quando encontra obstáculos se altera
Ou se vacila ao mínimo temor.
Amor é um marco eterno, dominante,
Que encara a tempestade com bravura;
È astro que norteia a vela errante
Cujo valor se ignora, lá na altura.

Amor não teme o tempo, muito embora
Seu alfanje não poupe a mocidade;
Amor não se transforma de hora em hora,
Antes se afirma, para a eternidade.

Se isto é falso, e que é falso alguém provou,
Eu não sou poeta, e ninguém nunca amou.

William Shakespeare Soneto 92

2009-05-01T22:35:00.002-03:00

Faz teu pior pra mim te afastares,
Enquanto eu viva tu és sempre meu,
Não há mais vida se tu não ficares,
Pois ela vive desse amor que é teu.
Por que hei de temer grande traição
Se tem fim minha vida com a menor;
De vida abençoado eu sou, então,
Por não estar preso ao teu cruel humor.

Tua mente inconstante não me afeta,
Minha vida é ligada à tua sorte;
Como é feliz o fato que decreta
Que sou feliz no amor, feliz na morte!

Porém que graça escapa de temer?
Podes ser falso e eu sequer saber.

William Shakespeare * Soneto 35 *

2009-05-01T22:31:00.002-03:00

Não chores mais o erro cometido;

Na fonte, há lodo; a rosa tem espinho;

O sol no eclipse é sol obscurecido;

Na flor também o inseto faz seu ninho;
Erram todos, eu mesmo errei já tanto,

Que te sobram razões de compensar

Com essas faltas minhas tudo quanto

Não terás tu somente a resgatar;

Os sentidos traíram-te, e meu senso

De parte adversa é mais teu defensor,

Se contra mim te excuso, e me convenço
Na batalha do ódio com o amor:

Vítima e cúmplice do criminoso,

Dou-me ao ladrão amado e amoroso.

Shakespeare

Ela por Ela Mesma

2009-05-01T21:15:00.006-03:00

As Crônicas Revelam
Minha Biografia

Rachel de Queiróz

Eis aí um punhado de crônicas – gênero literário que quase se poderia dizer que é peculiar à literatura brasileira. Pelo menos, é voz geral que a crônica, tal como a fazemos aqui, é realmente coisa nossa.
Sou uma contumaz usuária do gênero, só na “Última página” da revista O Cruzeiro fiz crônicas durante trinta nãos cravados: do início de 1945 até quando a revista fechou, em 1975.
Será talvez a crônica o gênero literário mais confessional do mundo. Pois o cronista, quase invariavelmente, tira o tema dos comentários que faz do seu próprio cotidiano, ou do assunto do dia no país, na cidade, no seu bairro. Até da sua casa, da sua estante de livros. Quando vêm me importunar com a exigência (que eu detesto) de escrever minhas memórias, a resposta que dou é sempre a mesma: a quem quiser me saber minha biografia, leia as minhas crônicas. Pela data e o local de cada uma, já há uma informação. E tudo que comento, que canto e que exploro, foi tirado de meu dia-a-dia: o menino que me trouxe uma flor, o espetáculo de teatro a que assisti, as memórias de infância, as lembranças e apelos do Ceará, sempre me cantando no sangue. E os fatos políticos, já que sou essencialmente um animal político, sempre me interesso apaixonadamente por tudo que acontece nessa área, seja na minha província, no meu município, no país ou no resto do mundo.
Também os sentimentos, as angústias e esperanças, alvoroços de coração, saudades, perdas, promessas, e alegrias, tudo isso aparece na crônica, aberta ou disfarçadamente – compete ao leitor inteligente desvendar nas entrelinhas. Ou constatar na frase aberta.
Nos romances, claro que a gente se desvenda também. Mas há sempre a figura do personagem a mascarar a face do autor e, se na criação romanesca você também pode contar tudo, ou quase tudo, a variedade dos personagens estabelece a necessária confusão, e quase nunca o leitor vai saber se você se retratou na rapariga insolente e predadora, na velha amargurada de más lembranças ou, até mesmo, no personagem masculino que, apesar disso, tem tanto de sua alma. Afinal de contas, alma não tem sexo, dizem os que entendem dessas coisas do outro mundo.
Leiam pois este punhado de crônicas e vão desculpando. O leitor é que assume, realmente, o nosso juízo final.

Amor

2009-05-01T19:48:00.005-03:00

Outro dia liguei o rádio e ouvi que faziam um concurso entre os ouvintes procurando uma definição para amor. As repostas eram muito ruins, até dava para se pensar que nem ouvintes nem locutores entendiam nada de amor realmente; o lugar-comum é mesmo o refúgio universal, que livra de pensar e dá, a quem o usa, a impressão de que mergulha a colher na gamela da sabedoria coletiva e comunga das verdades eternas. O que, aliás, pode ser verdade.
Mas a idéia de definição me ficou na cabeça e resolvi perguntar por minha conta. Tive muitas respostas. A impressão geral que me ficou do inquérito é que de amor entendem mais os velhos do que os moços, ao contrário do que seria de imaginar. E que menos os profissionais que os amadores – digo os amadores da arte de viver, propriamente, e os profissionais do ensino da vida.
Vamos ver:
Dona Alda, que já fez bodas de ouro, diz que o amor é principalmente paciência. Indaguei: e tolerância? Ela disse que tolerância é apenas paciência com um pouco de antipatia. E diz que amor é também companhia e amizade. E saudade? Não, saudade não: saudade se tem de pessoas, das alegrias, das coisas, da mocidade, da infância dos filhos. Mas do amor? Não. Afinal, o amor não vai embora. Apenas envelhece, como a gente.
A jovem recém-casada me diz que o amor é principalmente materialismo. Todos os sonhos das meninas estão errados. Aquelas coisas que se lêem nos livros da Coleção das Moças, aqueles devaneios e idealismos e renúncias e purezas, está tudo errado. Quando a gente casa é que a gente vê que amor não passa de materialismo.
Terezinha de Jesus, às vésperas de botar no mundo o seu filho de mãe solteira, responde: “Amor? É iludimento. No começo é dançar, tomar Coca-Cola com pinga, ganhar corte de pano e caixa de pó-de-arroz. Depois é a barriga e todo mundo apontando, e o camarada sumido”.
Semana que vem vai pra maternidade. Quem quiser lhe falar de amor venha, que ela tem uma resposta. Mas impublicável.
Um senhor quarentão, bem casado, pai de filhos: “Amor como se entende em geral, é coisa da juventude. Depois de uma certa idade, amor é mais costume. É verdade que tem a paixão com seus perigos. Mas você falou em amor e não em paixão, não foi?”
- E de paixão, que me diz? – Aí ele se fecha em copas. “Deixo isso para os jovens. Velhote apaixonado é fogo. E eu não passo de um pai de família.”
A mãe da família desse senhor: “Amor? Bem, tem amor de noiva, que é quase só castelos e tolice. Tem o de jovem casada, que é também muita tolice – mas sem castelos. Complicado, com ciúme, etc., mas já inclui algum elemento mais sério. E tem o amor do casamento, que é a realidade da vida puxada a dois. Agora, o amor de mãe... Você perguntou também o amor de mãe?”
Respondi energicamente que não; amor de mãe, não. Quero saber só de amor homem com mulher, amor propriamente dito.
Diz o solteiro, quase solteirão, que se imagina irresistível e incasável: “Amor é perigo. Só é bom com mulher sem compromisso. Com moça donzela dá em noivado, com mulher casada dá em tragédia. O melhor é amor forte e curto, que embriaga enquanto dura e não tem tempo para se complicar. Aquela história de marinheiro com um amor em cada porto tem o seu brilho, tem o seu brilho”.
O pastor protestante diz que o amor é sublimar a atração entre dois seres, é atingir a mais alta e pura das emoções. Não confundir amor com sexo! E perguntado – sendo assim, por que casam os pastores? Ele responde citando São Paulo: “Porque é melhor casar do que arder”.
Já o padre católico não elimina o sexo do amor. Explica que, pelo contrário, o sexo, no amor, é tão importante como os seus demais componentes – o altruísmo, a fidelidade, a capacidade de sacrifício, a ausência do egoísmo. E é tão importante que, para santificar o amor sexual – o amor conjugal – a Igreja o põe sob a guarda de um sacramento, o santo matrimônio. E ante a pergunta: se é tudo assim tão santo, por que os padres não casam? O padre velho não se importa com a impertinência, sorri: “Nós nos demos a um amor mais alto. Casamento, para nós, seria pior que bigamia...”
E por último tem a matrona sossegada que explica: “Amor? Amor é uma coisa que dói dentro do peito. Dói devagarinho, quentinho, confortável. É a mão que vem da cama vizinha, de noite, e segura a sua adormecida. E você prefere ficar com o braço gelado e dormente a puxar a sua mão e cortar aquele contato. Tão precioso ele é. Amor é ter medo – medo de quase tudo – da morte, da doença, do desencontro, da fadiga, do costume, das novidades. Amor pode ser uma rosa e pode ser um bife, um beijo, uma colher de xarope. Mas o que o amor é, principalmente, são duas pessoas neste mundo”.

Rachel de Queiróz {19-5-1962}

Escritores Amigos

2009-04-26T17:31:00.005-03:00

Estranho

A porta gritou jogando duas moedas sujas no balcão: – Me dá dois cigarros no varejo! Um cigarro na orelha, o outro na boca: – Tem fogo? Três puxadas e a ponta já está em brasa. A brasa fica mais forte, mais brilhante – a primeira tragada. A fumaça sai devagar pelas narinas e por entre os dentes. O indicador e o polegar apertam o filtro, tirando o cigarro da boca, o médio bate a cinza – todos eles amarelados nas extremidades, assim como as unhas, essas até a metade. Mãos um tanto quanto nojentas – as palmas suadas e encardidas, uma sujeira preta por debaixo das unhas. Uma ajeitada no boné, que tinha manchas de suor que mais pareciam desenhadas com alguma tinta gosmenta encontrada ao acaso num depósito de lixo. Os dentes, amarelados também da nicotina, após mais uma forte tragada, soltaram uma baforada espessa na cara do balcão, que nela pôde ler com muita dificuldade – uma letra muito miúda e mal escrita – um “obrigado” tão amarelado quanto o recipiente de onde veio. O “obrigado” se desvaneceu com o bater da porta ensebada: – Estranho, não?! Não deve ser dessas bandas... Realmente não é. Nunca foi visto pela vizinhança, quanto menos aqui. A porta torna a gritar, na mesma altura, no mesmo tom e com o mesmo bafo, que o balcão logo reconheceu: – Me dá um copo de cachaça! Até o risco! O copo, já pela metade, se dirigiu ao banheiro. Após uns minutos ouviu-se um barulho. A cadeira, que estava mais próxima, levantou-se, toda torta, e entrou no banheiro – as cadeiras costumam ser muito curiosas. Lá dentro podia-se ver que após derramar-se um pouco no vaso brancamarelamarronzado, o copo caiu, bateu a cabeça na pia e se quebrou deixando no chão uma poça de cachaça, que agora já era avermelhada.

Edson Basilio,

http://basiliopoeta.blogspot.com/

2009-04-18T00:42:00.001-03:00

Florbela Espanca

"...da calma fez-se o vento ..."

2009-04-18T00:18:00.004-03:00

SONETO DA SEPARAÇÃO

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.

Vinícius de Moraes

Eternamente, Amor...

2009-04-18T00:09:00.004-03:00

Ternura

Eu te peço perdão por te amar de repente

Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos

Das horas que passei à sombra dos teus gestos

Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos

Das noites que vivi acalentado

Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo

Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente.

E posso te dizer que o grande afeto que te deixo

Não traz o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas

Nem as misteriosas palavras dos véus da alma...

É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias

E só te pede que te repouses quieta, muito quieta

E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o olhar

[extático da aurora.

Vinicius de Moraes

Texto extraído da antologia "Vinicius de Moraes - Poesia completa e prosa", Editora Nova Aguilar - Rio de Janeiro, 1998, pág. 259.

Os Três Mal-Amados

2009-04-18T00:03:00.004-03:00

Joaquim:

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

João Cabral de Melo Neto

As falas do personagem Joaquim foram extraídas da poesia "Os Três Mal-Amados", constante do livro "João Cabral de Melo Neto - Obras Completas", Editora Nova Aguilar S.A. - Rio de Janeiro, 1994, pág.59.

A Burrice do Demônio

2009-04-17T23:57:00.003-03:00

(PELLEGRINO, Hélio. A burrice do demônio. Rio de

Janeiro: Rocco, 1989. p. 94)

Canção

2009-04-17T23:54:00.003-03:00

Nunca eu tivera querido
dizer palavra tão louca:
bateu-me o vento na boca,
e depois no teu ouvido.
Levou somente a palavra ,
Deixou ficar o sentido.

O sentido está guardado
no rosto com que te miro,
neste perdido suspiro
que te segue alucinado,
no meu sorriso suspenso
como um beijo malogrado.

Nunca ninguém viu ninguém
que o amor pusesse tão triste.
Essa tristeza não viste,
e eu sei que ela se vê bem...
Só se aquele mesmo vento...
fechou teus olhos também...

(Cecília Meireles)

Que Eu Hei de Amar!

2009-04-17T23:53:00.003-03:00

Máxima

2009-04-17T23:45:00.002-03:00

UMA REVOLTA

2009-04-17T23:10:00.003-03:00

Quando o amor é grande demais torna-se inútil: já não é mais aplicável, e nem a pessoa amada tem a capacidade de receber tanto. Fico perplexa como uma criança ao notar que mesmo no amor tem-se que ter bom senso e senso de medida. Ah, a vida dos sentimentos é extremamente burguesa.

Clarice Lispector

Doçura

2009-04-17T23:09:00.002-03:00

Nasci dura, heróica, solitária e em pé. E encontrei meu contraponto na paisagem sem pitoresco e sem beleza. A feiúra é o meu estandarte de guerra. Eu amo o feio com um amor de igual para igual. E desafio a morte. Eu - eu sou a minha própria morte. E ninguém vai mais longe. O que há de bárbaro em mim procura o bárbaro e cruel fora de mim. Vejo em claros e escuros os rostos das pessoas que vacilam às chamas da fogueira. Sou uma árvore que arde com duro prazer. Só uma doçura me possui: a conivência com o mundo. Eu amo a minha cruz, a que doloridamente carrego. É o mínimo que posso fazer de minha vida: aceitar comiseravelmente o sacrifício da noite.

Clarice Lispector

"...há que compenetrar-se da verdade..."

2009-04-17T23:01:00.002-03:00

Para viver um grande amor

Para viver um grande amor, preciso é muita concentração e muito siso, muita seriedade e pouco riso - para viver um grande amor.
Para viver um grande amor, mister é ser um homem de uma só mulher; pois ser de muitas, poxa! é de colher... - não tem nenhum valor.Para viver um grande amor, primeiro é preciso sagrar-se cavalheiro e ser de sua dama por inteiro - seja lá como for. Há que fazer do corpo uma morada onde clausure-se a mulher amada e postar-se de fora com uma espada - para viver um grande amor.
Para viver um grande amor, vos digo, é preciso atenção como o "velho amigo", que porque é só vos quer sempre consigo para iludir o grande amor. É preciso muitíssimo cuidado com quem quer que não esteja apaixonado, pois quem não está, está sempre preparado pra chatear o grande amor.
Para viver um grande amor, na realidade, há que compenetrar-se da verdade de que não existe amor sem fieldade - para viver um grande amor. Pois quem trai seu amor por vanidade é um desconhecedor da liberdade, dessa imensa, indizível liberdade que traz um só amor.
Para viver um grande amor, il faut além de fiel, ser bem conhecedor de arte culinária e de judô - para viver um grande amor.
Para viver um grande amor perfeito, não basta ser apenas bom sujeito; é preciso também ter muito peito - peito de remador. É preciso olhar sempre a bem-amada como a sua primeira namorada e sua viúva também, amortalhada no seu finado amor.
É muito necessário ter em vista um crédito de rosas no florista - muito mais, muito mais que na modista! - para aprazer ao grande amor. Pois do que o grande amor quer saber mesmo, é de amor, é de amor, de amor a esmo; depois, um tutuzinho com torresmo conta ponto a favor...
Conta ponto saber fazer coisinhas: ovos mexidos, camarões, sopinhas, molhos, strogonoffs - comidinhas para depois do amor. E o que há de melhor que ir pra cozinha e preparar com amor uma galinha com uma rica, e gostosa, farofinha, para o seu grande amor?
Para viver um grande amor é muito, muito importante viver sempre junto e até ser, se possível, um só defunto - pra não morrer de dor. É preciso um cuidado permanente não só com o corpo mas também com a mente, pois qualquer "baixo" seu, a amada sente - e esfria um pouco o amor. Há que ser bem cortês sem cortesia; doce e conciliador sem covardia; saber ganhar dinheiro com poesia - para viver um grande amor.
É preciso saber tomar uísque (com o mau bebedor nunca se arrisque!) e ser impermeável ao diz-que-diz-que - que não quer nada com o amor.
Mas tudo isso não adianta nada, se nesta selva escura e desvairada não se souber achar a bem-amada - para viver um grande amor.

Vinícius de Moraes

Ah, quem me dera...

2009-04-17T22:54:00.004-03:00

O mais-que-perfeito

Ah, quem me dera ir-me

Contigo agora

Para um horizonte firme

(Comum, embora...)

Ah, quem me dera ir-me!

Ah, quem me dera amar-te

Sem mais ciúmes

De alguém em algum lugar

Que não presumes...

Ah, quem me dera amar-te!

Ah, quem me dera ver-te

Sempre a meu lado

Sem precisar dizer-te

Jamais: cuidado...

Ah, quem me dera ver-te!

Ah, quem me dera ter-te

Como um lugar

Plantado num chão verde

Para eu morar-te

Morar-te até morrer-te...

Vinícius de Moraes - Montevidéu, 01.11.1958

..."E não havia mais vida na minha frente."

2009-04-17T22:47:00.004-03:00

Ausência

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces

Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.

No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida

E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.

Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado

Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados

Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada

Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.

Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face

Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada

Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo
(da noitePorque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa

Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço

E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.

Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos

Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir

E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas

Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Vinícius de Moraes - Rio de Janeiro, 1935

Razões

2009-04-17T22:34:00.003-03:00

Não TE QUERO senão porque te quero
e de querer-te a não te querer eu quero
e de esperar-te quando não te espero
passa o meu coração de frio ao fogo.

Te quero só porque a ti eu te quero,
do ódio sem fim, e a odiando-te rogo,
e a medida de meu amor viajante
é não ver-te e amar-te como um cego.

Talvez consumirá a luz de janeiro,
seu raio cruel, meu coração inteiro,
roubando-me a chave do sossego.

Nesta historia tão só eu me faleço
e morro de amor porque te quero,
porque te quero, amor, o sangue e fogo.

Pablo Neruda

Eu II

2009-04-17T22:31:00.002-03:00

EU

Até agora eu não me conhecia,
Julgava que era eu e eu não era
Aquela que em meus versos descrevera
Tão clara como a fonte e como o dia.

Mas que eu não era eu não o sabia
E, mesmo que o soubesse, o não dissera...
Olhos fitos em rútila quimera
Andava atrás de mim... E não me via!

Andava a procurar-me - pobre louca! -
E achei o meu olhar no teu olhar,
E a minha boca sobre a tua boca!

E esta ânsia de viver, que nada acalma,
É a chama da tua alma a esbrasear
As apagadas cinzas da minha alma!

Florbela Espanca

2009-04-17T22:29:00.002-03:00

EU...

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho, e desta sorte
Sou a crucificada ... a dolorida ...

Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...

Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por quê...

Sou talvez a visão que alguém sonhou.
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

Florbela Espanca

A Mensageira das Violetas

2009-04-17T22:21:00.005-03:00

AMAR!

Eu quero amar, amar perdidamente!

Amar só por amar: aqui...além...

Mais este e aquele, o outro e toda a gente....
Amar!Amar! E não amar ninguém!

Recordar? Esquecer? Indiferente!...

Prender ou desprender? É mal? É bem?

Quem disser que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!

Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,

Pois se Deus nos deu voz, foi pra cantar.

E se um dia hei de ser pó, cinza e nada

Que seja a minha noite uma alvorada,
Que me saiba perder... pra me encontrar...

Florbela Espanca

O que é a Morte senão a Vida?

2009-04-17T21:15:00.004-03:00

XLI

Cantem outros a clara cor virente
Do bosque em flor e a luz do dia eterno...
Envoltos nos clarões fulvos do oriente,
Cantem a primavera: eu canto o inverno.

Para muitos o imoto céu clemente
É um manto de carinho suave e terno:
Cantam a vida, e nenhum deles sente
Que decantando vai o próprio inferno.

Cantam esta mansão, onde entre prantos
Cada um espera o sepulcral punhado
De úmido pó que há de abafar-lhe os cantos...

Cada um de nós é a bússola sem norte.
Sempre o presente pior do que o passado.
Cantem outros a vida: eu canto a morte.

Alphonsus de Guimaraes

"Minha vida é um montão de ruínas em árido deserto, Um abismo de ais e de suspiros".

2009-04-17T20:55:00.005-03:00

Da mundana lida, eis que cansado,
Co’a lira toda espedaçada,
A alma de suspiros retalhada,
Cumpre o infeliz seu triste fado.

Ai! que viver mais desgraçado!...
Que sorte tão crua e desazada!...
Quem assim tem a vida amargurada
Antes já morrer, ser sepultado.

Só eu triste padeço feras dores,
Imensas e de fel, sem terem fim,
Envolto no véu dos dissabores.

Oh! Cristo eu não sei se só a mim
Deste essa vida d’amargores,
Pois que é demais sofrer-se assim!

Cruz e Sousa

O que é o Amor?

2009-04-17T20:45:00.007-03:00

Amor é um fogo que arde sem se ver,
é ferida que dói, e não se sente;
é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
é um andar solitário entre a gente;
é nunca contentar se de contente;
é um cuidar que ganha em se perder.

É querer estar preso por vontade;
é servir a quem vence, o vencedor;
é ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
nos corações humanos amizade,
se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Camões

Caminhos

2009-04-17T20:02:00.009-03:00

Tenho sonhos cruéis; n'alma doente
Sinto um vago receio prematuro.
Vou a medo na aresta do futuro,
Embebido em saudades do presente...

Saudades desta dor que em vão procuro
Do peito afugentar bem rudemente,
Devendo, ao desmaiar sobre o poente,
Cobrir-me o coração dum véu escuro!...

Porque a dor, esta falta d'harmonia,
Toda a luz desgrenhada que alumia
As almas doidamente, o céu d'agora,

Sem ela o coração é quase nada:
Um sol onde expirasse a madrugada,
Porque é só madrugada quando chora.

Camilo Pessanha

Fútil?

2009-04-17T19:59:00.002-03:00

IDEALISMO

Falas de amor, e eu ouço tudo e calo!
O amor da Humanidade é uma mentira.
É. E é por isto que na minha lira
De amores fúteis poucas vezes falo.

O amor! Quando virei por fim a amá-lo?!
Quando, se o amor que a Humanidade inspira
É o amor do sibarita e da hetaira,
De Messalina e de Sardanapalo?!

Pois é mister que, para o amor sagrado,
O mundo fique imaterializado
— Alavanca desviada do seu fulcro —

E haja só amizade verdadeira
Duma caveira para outra caveira,
Do meu sepulcro para o teu sepulcro?!

Augusto dos Anjos

Mórbido?

2009-04-17T19:55:00.003-03:00

SOLITÁRIO

Como um fantasma que se refugia
Na solidão da natureza morta,
Por trás dos ermos túmulos, um dia,
Eu fui refugiar-me à tua porta!

Fazia frio e o frio que fazia
Não era esse que a carne nos conforta...
Cortava assim como em carniçaria
O aço das facas incisivas corta!

Mas tu não vieste ver minha Desgraça!
E eu saí, como quem tudo repele,
— Velho caixão a carregar destroços —

Levando apenas na tumbal carcaça
O pergaminho singular da pele
E o chocalho fatídico dos ossos!

Augusto dos Anjos

How Do I Love Thee

2009-04-15T01:25:00.005-03:00

How do I love thee? Let me count the ways.
I love thee to the depth and breadth and height
My soul can reach, when feeling out of sight
For the ends of Being and ideal Grace.
I love thee to the level of everyday's
Most quiet need, by sun and candle-light.
I love thee freely, as men strive for Right;
I love thee purely, as they turn from Praise.
I love thee with a passion put to use
In my old griefs, and with my childhood's faith.
I love thee with a love I seemed to lose
With my lost saints, --- I love thee with the breath,
Smiles, tears, of all my life! ---
and, if God choose,I shall but love thee better after death.

Como te amo?

Como te amo? Deixa-me contar de quantas maneiras.
Amo-te até ao mais fundo, ao mais amplo
e ao mais alto que a minha alma pode alcançar
buscando, para além do visível dos limites
do Ser e da Graça ideal.
Amo-te até às mais ínfimas necessidades de todos
os dias à luz do sol e à luz das velas.
Amo-te com liberdade, enquanto os homens lutam
pela Justiça;
Amo-te com pureza, enquanto se afastam da lisonja.
Amo-te com a paixão das minhas velhas mágoas
e com a fé da minha infância.
Amo-te com um amor que me parecia perdido - quando
perdi os meus santos - amo-te com o fôlego, os
sorrisos, as lágrimas de toda a minha vida!
E, se Deus quiser, amar-te-ei melhor depois da morte.

Elizabeth Barrett Browning

Porque Amar é uma Arte

2009-04-15T01:18:00.002-03:00

Arte de amar

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

Manuel Bandeira

Morte, Contrário da Vida

2009-04-15T01:12:00.003-03:00

A Morte Absoluta

Morrer.

Morrer de corpo e de alma.

Completamente.

Morrer sem deixar o triste despojo da carne,

A exangue máscara de cera,

Cercada de flores,

Que apodrecerão - felizes! - num dia,

Banhada de lágrimas

Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.

Morrer sem deixar porventura uma alma errante...

A caminho do céu?

Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?

Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,

A lembrança de uma sombra

Em nenhum coração, em nenhum pensamento,

Em nenhuma epiderme.

Morrer tão completamente

Que um dia ao lerem o teu nome num papel

Perguntem: "Quem foi?..."

Morrer mais completamente ainda,

- Sem deixar sequer esse nome.

Manuel Bandeira

Porque Amor É Isso!

2009-04-15T00:58:00.005-03:00

As sem-razões do amor

Eu te amo porque te amo.

Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor

Carlos Drummond de Andrade

Metade - Oswaldo Montenegro

2009-04-15T00:45:00.002-03:00

"Que a força do medo que tenho

Não me impeça de ver o que anseio
Que a morte de tudo em que acredito

Não me tape os ouvidos e a boca

Porque metade de mim é o que eu grito

Mas a outra metade é silêncio.
Que a música que ouço ao longe

Seja linda ainda que tristeza

Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada

Mesmo que distante

Porque metade de mim é partida

Mas a outra metade é saudade.
Que as palavras que falo

Não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor

Apenas respeitadas

Como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimento

Porque metade de mim é o que ouço

Mas a outra metade é o que calo
Que essa minha vontade de ir embora

Se transforme na calma e na paz que eu mereço

E que essa tensão que me corrói por dentro

Seja um dia recompensada

Porque metade de mim é o que penso

E a outra metade um vulcão.
Que o medo da solidão se afaste

E que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável

Que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso que eu me lembro ter dado na infância

Porque metade de mim é a lembrança do que fui

E a outra metade não sei
Que não seja preciso mais que uma simples alegria

Pra me fazer aquietar o espírito

E que o teu silêncio me fale cada vez mais

Porque metade de mim é abrigo

Mas a outra metade é cansaço
Que a arte nos aponte uma resposta

Mesmo que ela não saiba

E que ninguém a tente complicar

Porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer

Porque metade de mim é platéia

E a outra metade é a canção
E que a minha loucura seja perdoada

Porque metade de mim é amor

E a outra metade também."

Partes

2009-04-15T00:37:00.005-03:00

TRADUZIR-SE

Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

Uma parte de mim

alomoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

Traduzir uma parte

na outra parte

_ que é uma questão

de vida ou morte _

será arte?

Ferreira Gullar

Dona Guidinha do Poço - Considerações Sobre Sentimentos

2009-04-15T00:25:00.005-03:00

É um engano querer-se que sejam veementes, vulcânicos, assoberbantes, certos sentimentos. As afeições verdadeiras, legítimas, têm por cunho a brandura, um certo estado crônico; são como uma doença que se sofre em um órgão essencial à vida, mas que não nos perturba essa mesma vida, que não no-la impede, que às vezes parece até não existir, e que só uma vez por outra nos avisa de que estamos minados por ela, sem remédio.
Ninguém pode avaliar o grau de afeição em que tem a outrem. Amicus certus in re incerta cernitur. A afeição é como alguns tumores que só doem quando se magoam.
Outro sinal de afeição é quando posta em evidência pela morte, pela ausência, ou por qualquer motivo, quando em estado agudo, em crise de lágrimas, em aperto de garganta, a criatura tem o seu sentimento pelo mais justo, pelo mais nobre, pelo mais sagrado. É nessas ocasiões em que o homem é verdadeiramente puro, seja ele um celerado. Nesses momentos não tem inimigos, nem aversões, nem rancores, nem ódios, e seria capaz de agraciar ao mundo inteiro. Todo ele é a própria emoção, e nem há lugar para outra coisa. Está inundado. Só se vê através da pureza de suas lágrimas.
Outra característica é a necessidade de esvaziamento: é um açude cheio, que deve sangrar. Transborda. Aí vem o grito, a lamentação, a lamúria, os impropérios, e até a blasfêmia; noutros a confidência; uma certa passividade, porque todo o trabalho de eliminação está sendo feito pelas idéias. Como na embriagues, nessa crise aguda põe-se ao claro o temperamento, a educação, o caráter, e sobretudo a condição presente da criatura. Um mesmo indivíduo que há anos sairia a correr pela rua, desgrenhado, hoje ficaria inerte, petrificado ou doido de mudez, conforme à modificação que lhe houvessem imprimido as voltas que o mundo dá.
A explosão é própria dos sentimentos excessivamente fortes, um tanto de superfície; o manso deslizar é das águas profundas e perenes.
Há temperamentos em que é tal a persistência do afeto, que lhes é mister personifica-los de novo, e assim se explicam alguns esquisitos casamentos de viúvos. É essa teimosia de imagem que faz a gente, ainda por muito tempo, como que não acreditar no desaparecimento de uma pessoa, cuja morte, entretanto assistimos com nossos olhos.

Texto extraído do livro Dona Guidinha do Poço ( com algumas pequenas modificações para valorizar o sentido)

2009-04-15T00:00:00.008-03:00

Meditações sobre o amor

"... e quero que a senhora me responda, pelo amor
de Deus, se isto é amor ou não é. Gosto dele mas me

revolto com certas exigências, me irrito com certos

defeitos, desejava que fosse diferente.

E no final das contas, não posso dizer

se amo ou se apenas quero bem."

... Aliás, para que me pergunta se ama ? Claro que não ama. Amor é jogo forte, só vale no tudo ou nada: amar é uma aventura heróica e insuperável. "Give the world for love and consider it well lost". Fora disso, tudo é perfumaria, amor suposto, talvez querer bem ou gostar- amar, nunca. Saiba ainda que, ao contrário do que se pensa, amor é coisa rara. Não é a todos que se apresenta oportunidade de amar, nem se encontra capacidade de amar em todos a quem oportunidade se apresenta. É mister que se reúnam capacidade e oportunidade, ocasião e pessoa. Quanto ao objeto do amor- isso é somenos. Todos sabem que é melhor amado aquele que menos o merece, ou aquele que nem sequer tem consciência do amor alheio por si. Porque jamais os olhos ou a inteligência ajudam o coração amante, ou, se o ajudam, fazem-no de um modo passivo: apagando-se, deixando de enxergar e de discernir, fugindo ao exercício do seu ofício natural que é prevenir o dono contra surpresas e maus passos.
E pois, se você ainda tem olhos para enxergar as feiúras no seu suposto amado, se tem cabeça para lhe descobrir defeitos, é porque não ama. Se ele não lhe parece belo, irresistível, único- é porque não ama. Se por ele não está disposta a perder tudo, nome, fama, amor-próprio, corpo, sangue, alma e divindade- então não ama. Se não se sentir capaz de repetir a frase daquela mulher que rezava assim: "Minha Nossa Senhora, fazei com que ele não me bata, porque se ele bater eu sei que agüento !"- se não é capaz de rezar essa reza, para que ilude a si e aos outros falando que ama ?
Se qualquer outro homem do mundo, seja embora um artista de cinema (seja embora Gregory Peck ou até Antônio Vilar), se qualquer homem lhe parecer mais interessante que ele- então não o ama.
Jamais se cansar da presença dele- mesmo quando ele é chato; jamais lhe enjoar a voz, as anedotas repetidas, os gestos, os cacoetes; jamais ficar farta de seus carinhos; jamais, oh jamais, recordar nada nem ninguém, nem rememorar o passado, nem evocar o futuro, se acaso ele não for personagem desse passado ou candidato a esse futuro- isso é que é amor. Achar explicações e desculpas para todas as suas debilidades e fraquezas: se bebe é porque considera esse mundo mesquinho demais e na bebida se evade da prisão terrena; se é pequeno- não são os pequenos frascos que encerram as grandes essências ? Se é enfermo, ou fraco, ou débil- é que a grandeza da alma foi excessiva para o canal invólucro; se é magro, é porque a chama do espírito consome nele a vil matéria; se é gordo, será porque não sofre inquietações nem remorsos, e, é natural que desdobre em repouso a carne sem pecado. Se é inteligente, perdoem-se-lhes as maldades por amor do talento; se é burro, leve-se em conta a bondade, que um grande coração supre todas as falhas da inteligência. E se, em último caso, é burro e mau- ai, decerto o pobrezinho ficou assim porque muito penou nesse mundo, aprendeu a defender-se, a ficar amargo e a inteligência se lhe embotou nessa luta. E mais carecido deve estar de quem, à força de carinho, faça renascer uma centelha de luz mental e um calor de bondade naquela alma em trevas.
E há ainda o recurso inesgotável dos complexos de infância, há toda a vasta desculpa proporcionada pela psicanálise. Antigamente, diante de um impossível psicológico ou sentimental, a gente "botava para Deus" e continuava amando. Hoje é ainda mais fácil- bota-se para Freud.
As malvadezas, as crueldades, as mesquinharias, as infidelidades, tudo se explica por complexos apanhados na infância. Foi a mãe que não o tratou bem, ou tratou bem demais; foi o pai que se fez rival do filho e o oprimiu ou ignorou.
Enfim, moça, se não quer passar fome ao seu lado, se não achar bonito não ter o que comer, então não ama, e pronto.
Em matéria de amor, senhorita, de amor de verdade- só existe Amélia e nada mais.

Ilha, Junho, 47

Rachel de Queiroz.

Acho que te criei no interior de minha mente...

2009-04-14T23:37:00.004-03:00

Canção de Amor da Jovem Louca

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro
Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer
(Acho que te criei no interior da minha mente)

Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis,
Entra a galope a arbitrária escuridão:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama,
Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para a insanidade.
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo do inferno:
Retiram-se os serafins e os homens de Satã:
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Imaginei que voltarias como prometeste
Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome.
(Acho que te criei no interior de minha mente)

Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão
Pelo menos, com a primavera, retornam com estrondo
Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro:
(Acho que te criei no interior de minha mente.)

Sylvia Plath

Um Pouco Mais Para Dentro...

2009-04-11T16:22:00.005-03:00

A Lucidez Perigosa

Estou sentindo uma clareza tão grande
que me anula como pessoa atual e comum:
é uma lucidez vazia, como explicar?
Assim como um cálculo matemático perfeito
do qual, no entanto, não se precise.
Estou por assim dizervendo claramente o vazio.
E nem entendo aquilo que entendo:
pois estou infinitamente maior que eu mesma,
e não me alcanço.
Além do que:
que faço dessa lucidez?
Sei também que esta minha lucidez
pode-se tornar o inferno humano-
já me aconteceu antes.
Pois sei que- em termos de nossa diária
e permanente acomodação
resignada à irrealidade -
essa clareza de realidadeé um risco.
Apagai, pois, minha flama, Deus,
porque ela não me serve para viver os dias.
Ajudai-me a de novo consistir
dos modos possíveis.
Eu consisto,
eu consisto,
amém.

Clarice Lispector

"Toda forma de Amor já é um pouquinho de saúde"

2009-04-11T01:52:00.008-03:00

Todas as Cartas de Amor são Ridículas

Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.

Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.

A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)

Álvaro de Campos

Viagem para Dentro

2009-04-09T23:57:00.005-03:00

Sossega, coração! Não desesperes!

Talvez um dia, para além dos dias,
Encontres o que queres porque o queres.
Então, livre de falsas nostalgias,
Atingirás a perfeição de seres.

Mas pobre sonho o que só quer não tê-lo!
Pobre esperança a de existir somente!
Como quem passa a mão pelo cabelo
E em si mesmo se sente diferente,
Como faz mal ao sonho o concebê-lo!

Sossega, coração, contudo! Dorme!
O sossego não quer razão nem causa.
Quer só a noite plácida e enorme,
A grande, universal, solene pausa
Antes que tudo em tudo se transforme.

Fernando Pessoa, 2-8-1933.

Mais uma de Amor

2009-04-09T23:42:00.004-03:00

Ter ou não ter namorado, eis a questão

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias remuneradas de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabira, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão é fácil. Mas namorado mesmo é muito difícil.
Namorado não precisa ser o mais bonito, mas ser aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele a gente treme, sua frio, e quase desmaia pedindo proteção. A proteção dele não precisa ser parruda ou bandoleira: basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição.
Quem não tem namorado não é quem não tem amor: é quem não sabe o gosto de namorar. Se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento, dois amantes e um esposo; mesmo assim pode não ter nenhum namorado. Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema, sessão das duas, medo do pai, sanduíche da padaria ou drible no trabalho.
Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar lagartixa e quem ama sem alegria.
Não tem namorado quem faz pactos de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade, ainda que rápida, escondida, fugidia ou impossível de curar.
Não tem namorado quem não sabe dar o valor de mãos dadas, de carinho escondido na hora que passa o filme, da flor catada no muro e entregue de repente, de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque, lida bem devagar, de gargalhada quando fala junto ou descobre a meia rasgada, de ânsia enorme de viajar junto para a Escócia, ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo, tapete mágico ou foguete interplanetário.
Não tem namorado quem não gosta de dormir, fazer sesta abraçado, fazer compra junto. Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele; abobalhados de alegria pela lucidez do amor.
Não tem namorado quem não redescobre a criança e a do amado e vai com ela a parques, fliperamas, beira d'água, show do Milton Nascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da Metro.
Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos, quem não se chateia com o fato de seu bem ser paquerado. Não tem namorado quem ama sem gostar; quem gosta sem curtir quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim de semana, na madrugada ou meio-dia do dia de sol em plena praia cheia de rivais.
Não tem namorado quem ama sem se dedicar, quem namora sem brincar, quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele.
Não tem namorado que confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo.
Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando 200Kg de grilos e de medos. Ponha a saia mais leve, aquela de chita, e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesma e descubra o próprio jardim.
Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo de sua janela. Ponha intenção de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteio.
Se você não tem namorado é porque não enlouqueceu aquele pouquinho necessário para fazer a vida parar e, de repente, parecer que faz sentido.

Artur da Távola

Estilos

2009-04-09T23:31:00.004-03:00

Qual é o seu?

Sobre o Amor - Ele Mesmo...

2009-04-09T22:21:00.005-03:00

Maior amor nem mais estranho existe

Que o meu, que não sossega a coisa amada

E quando a sente alegre, fica triste

E se a vê descontente, dá risada.

E que só fica em paz se lhe resiste
O amado coração, e que se agrada
Mais da eterna aventura em que persiste
Que de uma vida mal aventurada.

Louco amor meu, que quando toca, fere
E quando fere vibra, mas prefere
Ferir a fenecer - e vive a esmo

Fiel à sua lei de cada instante
Desassombrado, doido, delirante
Numa paixão de tudo e de si mesmo.

Vinícius de Moraes

Falando ao Coração

2009-04-09T22:15:00.004-03:00

Não Sei

Não sei... se a vida é curta...

Não sei...

se a vida é curta

ou longa demais para nós.

Mas sei que nada do que vivemos

tem sentido,

se não tocarmos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:

colo que acolhe,

braço que envolve,

palavra que conforta,

silêncio que respeita,

alegria que contagia,

lágrima que corre,

olhar que sacia,

amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo:

é o que dá sentido à vida.

É o que faz com que ela

não seja nem curta,

nem longa demais,

mas que seja intensa,

verdadeira e pura...

enquanto durar.

Cora Coralina

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Amor, Advérbio e Adjetivo

2009-04-09T22:04:00.005-03:00

Se amor é tudo na vida, como dizem, então não deveria nunca faltar. Muito menos acabar. Acabar é pior que faltar. Se falta é porque já não se tem, se acaba é porque se tinha antes e agora não se tem mais. Não ter incomoda menos que não ter mais.
A culpa disso tudo é do advérbio e também do adjetivo. Se tirar o advérbio a dor diminui. Se esquecer do adjetivo o amor basta como amor. Porque o grande problema não é a emoção nem o sentimento, o grande problema são os complementos que são dados a eles. Assim, quando se diz que se quer um amor maior, um amor mais bonito, que só se quer um amor verdadeiramente forte, grande, infinito, se coloca uma barreira adjetiva adverbial na felicidade. E a felicidade fica impedida de alcançar quem deseja o amor e a possibilidade de amar acaba se perdendo porque a tal barreira não deixa que o amor se simplifique e seja o que é, Amor.
Condições acabam com o amor antes de ele despertar. Imposições não sustentam relações, menos ainda aquelas que nem se formaram. É então que se sente o amor acabando sem ao menos ter começado. É pior do que não ter, matar o que não se tem. E quando se tem é como matar o que ainda não nasceu. É incompetência, é aborto, é crime. Um crime só seu, ou meu.
O crime é de quem usou o advérbio e viu morrer o amor que não nasceu.

Evelyne

Poesia Para as Almas Revolucionárias

2009-04-09T21:46:00.004-03:00

E então, que quereis?...

Fiz ranger as folhas de jornal

abrindo-lhes as pálpebras piscantes.

E logo

de cada fronteira distante

subiu um cheiro de pólvora

perseguindo-me até em casa.

Nestes últimos vinte anos

nada de novo há

no rugir das tempestades.

Não estamos alegres,

é certo,

mas também por que razão

haveríamos de ficar tristes?

O mar da história

é agitado.

As ameaças

e as guerras

havemos de atravessá-las,

rompê-las ao meio,

cortando-as

como uma quilha

corta as ondas.

Vladímir MaiaKóvski (1927)

Vladímir Maiakóvski nasceu e passou a infância na aldeia de Bagdádi, nos arredores de Kutaíssi (hoje Maiakóvski), na Geórgia - Rússia. Foi homem de grandes paixões, arrebatado e lírico, épico e satírico ao mesmo tempo. Suicidou-se com um tiro em 1930. Sua obra, profundamente revolucionária na forma e nas idéias que defendeu, apresenta-se coerente, original, veemente, una. A linguagem que emprega é a do dia a dia, sem nenhuma consideração pela divisão em temas e vocábulos “poéticos” e “não-poéticos”, a par de uma constante elaboração, que vai desde a invenção vocabular até o inusitado arrojo das rimas. Ao mesmo tempo, o gosto pelo desmesurado, o hiperbólico, alia-se em sua poesia à dimensão crítico-satírica. Criou longos poemas e quadras e dísticos que se gravam na memória; ensaios sobre a arte poética e artigos curtos de jornal; peças de forte sentido social e rápidas cenas sobre assuntos do dia; roteiros de cinema arrojados e fantasiosos e breves filmes de propaganda. Tem exercido influência profunda em todo o desenvolvimento da poesia russa moderna. (Boris Schnaiderman in "Poesia Russa Moderna", Editora Brasiliense, 1985).

Who Are You?

2009-04-09T02:37:00.004-03:00

Descobertas

2009-04-09T00:07:00.005-03:00

Há dois dias terminei de ler um livro que me fez rever meus conceitos sobre mim mesma como há muito não fazia... O livro se chama To The Lighthouse, da escritora inglesa Virginia Woolf, e trata de um assunto muito comum a todos nós: Vida - os caminhos que percorremos para compreender, sentir e lidar com esse bem tão precioso.

E diretamente ligada a vida, identificamos a presença marcante, destruidora e renovadora da morte (oposto imediato à vida) mas que, no fim, se mostra como um símbolo revelador de sentidos e sentimentos que, antes desorganizados, passam a fazer sentido após sua passagem.

Temas comuns a todos que se encontram trilhando os caminhos da alma.

A linguagem é poética e repleta de imagens que significam muito mais do que simples palavras dispostas em um contexto. Nos deparamos com símbolos de amor, vida, beleza e morte e nos reencontramos em cada um deles.

O livro é como um "farol" a nos guiar pelos sentidos da vida.

E a grande revelação (quase uma epifania) que temos junto com o menino James nos leva a uma reflexão instropectiva sobre o fato absoluto de que “nothing is ever only one thing”.

Diante de tanta sabedoria, me ponho em silêncio...

Lost Dreams

2009-04-08T23:22:00.003-03:00

Gethsemane

Toll no bell for me Father

But let this cup of suffering pass from me

Send me no Shepherd to heal my world

But the Angel, the Dream foretold

Prayed more than thrice for You to see

The wolf of loneliness in me

Not my own will but Yours be done

You wake up, where's the tomb (my Lord weeps...)

Will Easter come, enter my room (with me...)

The Lord weeps with me (but...)

But my tears fall for you (my tears fall for you...)

Another beauty, loved by a beast

Another tale of infinite dreams

Your eyes, they were my paradise

Your smile made my sun rise

Forgive me, for I don't know what I gain

Alone in this garden of pain

Enchantment has but one truth

I weep to have what I fear to lose

You wake up, where's the tomb (my Lord weeps...)

Will Easter come, enter my room (with me...)

The Lord weeps with me (but...)

But my tears fall for you (my tears fall for you...)

I knew you never before...

I see you nevermore...

But the love, the pain, the hope, oh beautiful one

Have made you mine 'til all my years are gone

Without you...

The poetry within me is dead

Nightwish

Tem Poesia Também!

2009-04-08T22:42:00.002-03:00

Tenho tanto sentimento
Que é freqüente persuadir-me
De que sou sentimental,
Mas reconheço, ao medir-me,
Que tudo isso é pensamento,
Que não senti afinal.

Temos, todos que vivemos,
Uma vida que é vivida
E outra vida que é pensada,
E a única vida que temos
É essa que é dividida
Entre a verdadeira e a errada.

Qual porém é a verdadeira
E qual errada, ninguém
Nos saberá explicar;
E vivemos de maneira
Que a vida que a gente tem
É a que tem que pensar.

Fernando Pessoa, 18-9-1933

Um pouquinho de Vida...

2009-04-08T21:46:00.002-03:00

Sleeping Sun

The sun is sleeping quietly
Once upon a century
Wistful oceans calm and red
Ardent caresses laid to rest

For my dreams I hold my life
For wishes I behold my night
The truth at the end of time
Losing faith makes a crime

I wish for this night-time
To last for a lifetime
The darkness around me
Shores of a solar sea

Oh how I wish to go down with the sun...
Sleeping...
Weeping...
With you.

Sorrow has a human heart
From my god it will depart
I'd sail before a thousand moons
Never finding where to go

Two hundred twenty-two days of light
Will be desired by a night
A moment for the poet's play
Until there's nothing left to say

I wish for this night-time
To last for a lifetime
The darkness around me
Shores of a solar sea

Oh how I wish to go down with the sun...
Sleeping...
Weeping...
With you.

Nightwish

Talvez Seja Isso....

Livremente Amar

Evanescence

Sonata Arctica

After Forever

UnSun

SÓ MAIS UM POUQUINHO

Talvez seja isso, então...

Mais

Curtindo Um dos Sujeitos da Minha Paixão

SEM - timentos

Slipknot *Snuff*

William Shakespeare Soneto 96

William Shakespeare Soneto 92

William Shakespeare * Soneto 35 *

Ela por Ela Mesma

Amor

Escritores Amigos

"...da calma fez-se o vento ..."

Eternamente, Amor...

Os Três Mal-Amados

A Burrice do Demônio

Canção

Que Eu Hei de Amar!

Máxima

UMA REVOLTA

Doçura

"...há que compenetrar-se da verdade..."

Ah, quem me dera...

..."E não havia mais vida na minha frente."

Razões

Eu II

A Mensageira das Violetas

O que é a Morte senão a Vida?

"Minha vida é um montão de ruínas em árido deserto, Um abismo de ais e de suspiros".

O que é o Amor?

Caminhos

Fútil?

Mórbido?

How Do I Love Thee

Porque Amar é uma Arte

Morte, Contrário da Vida

Porque Amor É Isso!

Metade - Oswaldo Montenegro

Partes

Dona Guidinha do Poço - Considerações Sobre Sentimentos

Acho que te criei no interior de minha mente...

Um Pouco Mais Para Dentro...

"Toda forma de Amor já é um pouquinho de saúde"

Viagem para Dentro

Mais uma de Amor

Estilos

Sobre o Amor - Ele Mesmo...

Falando ao Coração

Amor, Advérbio e Adjetivo

Poesia Para as Almas Revolucionárias

Who Are You?

Descobertas

Lost Dreams

Tem Poesia Também!

Um pouquinho de Vida...

Slipknot Snuff